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Quelle pointure ? On m’avait parlé d’un chef d’oeuvre... Je ne l’ai pas vu, en tous cas pas lu.
L’amitié entre deux hommes en quête d’absolu linguistique. Un livre-document passionnant qui se dévore comme un polar.
Parfois jubilatoire, souvent horripilant. Une intrigue banale, prétexte à de bons mots, des tartines sur des petits riens, une succession de sketches plutôt qu’une véritable histoire.
Du splif, des taffes, des baffes et des bourre-pifs. Pour le reste…
La finalité d’une cause justifie-t-elle les moyens employés? Comme un sujet de philosophie au bac. Élément de réponse avec le témoignage glaçant de Boris Savinkov.
Sur le fil du rasoir, Kaoutar Harchi dénonce ces sociétés patriarcales et machistes pour lesquelles la femme est soit une mère soit une putain.
Intelligent, jouissif et délicieusement narcissique. Un petit bijou d’humour et d’érudition par un auteur diagnostiqué Asperger.
Dans ce roman, la virtuosité de Maylis de Kerangal frise avec le superflu, et tout en devient étouffant, comme du mauvais baroque. Elle touche ici les limites de son style si enthousiasmant dans ses oeuvres précédentes.
Quand un homme dans la force de l’âge revit, avec toute son expérience, ses premiers émois de jeune homme. Un hymne à l’amour.
Adeline Dieudonné parvient à faire passer des émotions fortes avec des mots simples mais jamais simplistes. Tout un art. On vit dans la peau de son héroïne, sous l’emprise de ses joies et de ses terreurs.
Entre le roman, la ballade et l’essai, Valérie Manteau nous parle de la Turquie en touriste. Scandaleusement léger et irresponsable.
Jérôme Ferrari explore ses thèmes de prédilection : l’inéluctable faillite de l’homme, sa fascination pour son propre déclin; la guerre, révélatrice implacable de la nature humaine. Un récit où la philosophie infuse la fiction. Une réussite.
Un premier roman érudit écrit par une plume sage et académique. Un bon moment de lecture.
Une saga qui semble avoir été pompée sur des grands classiques du Western moderne tels que Little big Man ou Danse avec les loups.
Trevanian réussit une prouesse : nous faire aimer un tueur, nous le rendre sympathique et vierge de toutes opprobes. Entre ses mains, l’âme est dans la lame.
Un roman somptueusement déprimant, empreint de naturalisme, qui s’étire en longueur.
Guadeloupé. Je n’ai trouvé aucun souffle à ce roman, pas la moindre alizée. De plus, les personnages se téléscopent et manquent d’épaisseur.
Il n’y a pas de honte à devenir intelligible. C’est la beauté du savoir offerte à chacun, la singularité d’un style qui n’exclut personne. Le contraire de cette « idiotie ». Je propose que nous laissions Guyotat à son quant-à-soi lexical.
Pendant la guerre, l’histoire de deux enfants qui deviennent, de leur propre aveu, des monstres : « nous ne voulons plus rougir ni trembler, nous voulons nous habituer aux injures, aux mots qui blessent ». Un chef d’oeuvre.
Il arrive un moment où le néant supplante le génie proclamé. Quand l’addiction devient l’unique sujet de la narration, on tourne en rond.
